В слегка приоткрытую дверь проникает свет.
За дверью болтают и вкусно едят еду.
И думает мальчик пяти с половиной лет:
"А что если это пройдёт, то и я пройду?
Но это же глупо, такого ж не может не быть.
Бессонница может пройти, и пройти болезнь,
а небо останется маревно-голубым.
Мне просто на небо пока запретили лезть.
Но я обязательно вырасту, я смогу.
Я стану огромным и сильным, как великан.
Куда до меня суперглавному пауку.
А лучше я стану вообще как подъемный кран,
чтоб строить высокие белые города.
И люди в них будут красивые, все-все-все.
Я людям квартиры в прекрасных домах раздам,
и каждой собаке раздам я по колбасе.
Собаки начнут дружелюбно вилять мне вслед,
а люди начнут в своих новых домах ремонт".
Так думает мальчик пяти с половиной лет.
Но детство проходит, и это, увы, пройдёт.
В слегка приоткрытую дверь проскользнула ночь,
присела на край подоконника и молчит.
По лету расстелено синее полотно.
А в спальне так тихо, что слышно мышиный чих.
И звезды лежат, как рассыпанное драже.
Их можно достать языком и катать во рту.
И думает мальчик пятнадцати лет (уже?):
"А что если это пройдёт, то и я пройду?
Но это же страшно, страшнее, чем фильм "Звонок".
Я пыль, я земля, прорастет сквозь меня трава.
И будут ходить по траве миллионы ног,
а я ещё рыжую Ленку не целовал.
Она на меня и не смотрит, что очень жаль.
Она любит комиксы и своего кота.
Я — крылья дракона, я огненная скрижаль,
нельзя меня просто так взять и стереть с листа.
Да нет, это чушь, я не вижу беды в упор.
Я стану учёным, известным и мировым,
и, может быть, даже придумаю телепорт".
Но ночь пролетит, значит, это пройдёт. Увы.
В чуть-чуть приоткрытую дверь убегает сон.
Выходит курить на балкон мрачноватый тип.
Сегодня посылку с курьером привёз" Озон"
усталому мальчику лет сорока пяти.
На свой юбилей мальчик выбрал себе бинокль.
Такое случается изредка, раз в году.
Он знает про кварки, бозоны и про бином,
но думает: "Что если всё-таки я пройду?
Ведь я же настолько давно не звонил родным,
ведь я же настолько давно не ходил к врачу.
Простите меня, я уже не огонь, а дым.
Мне надо сказать о любви вам. А я молчу.
Неужто я дальше продолжу сидеть и ждать,
пока мою смятую тень не положат в гроб?
Неси меня, ветер, сестрица, неси, вода".
Всё это проходит.
Проходит.
Проходит.
Про...
И мальчик берет телефон вызывать такси.
И шнур не порвать, как и мойровый волосок.
А справа у мальчика — дерево Иггдрасиль,
а слева - краснеет реки-Иордан песок.
И вот, засыпая в машине, как на листве,
он вдруг понимает, что правильным был маршрут.
Он маленький мальчик. Он видит тот самый свет.
Все будут.
Все боги.
И маму не заберут.
Автор: Резная Свирель
